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Mauvaise foi, perversité et savoir vivre. Que tout le monde reste bien tranquille.
Note : tous les liens renvoient vers Spotify.
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Three Ways
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J’avais un peu laissé BRMC au fond d’un tiroir avec des badges, des souvenirs flous et cette image cool du rock qu’on avait au début de ce siècle. A l’époque, on dansait en gestes bizarres voulant dire Iggy Pop est dans mon corps mais je le maitrise mal, on était laid à une boite de mouchoir par semaine, les filles étaient des vagues tentatives. Dur.
Dix ans après, les cheveux ont poussé, les gestes se sont affirmés et les mouchoirs aux dessins bobos sont passés du bureau au lit. Pourtant je continue à danser comme un Iggy Pop de supermarché, la bite à l’air et les bras ballants à la recherche de poches imaginaires. Mes voisins se disent que je suis le type cool du 5e, celui qu’on dérange pas quand le couple Rotel-B&W démarre sa machine à db. Ils devraient. Parce que je saute partout en tout impunité, dans un style des plus « qu’est ce qu’il s’est passé à mes tatouages du diable ? ».
J’ai autant de tatouages que de rock ‘n roll il y a dix ans.
Pas de bol.
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J’ai jamais été d’accord avec les synthés violons joués sur un clavier touche légère, pas non plus vraiment adheré au mouvement autotune, et encore moins tombé dans l’indie-gay.
Mais parfois, les trois réunis d’un coup de déprime et de petits pas de danses m’emmènent aux confins de mes résistances. Alors le verre que je tenais a la main d’un coup sec se vide, s’envole haut et suspendu au dessus d’une danse effrénée, des mains priant un je ne sais quoi, décrivant des signes inconnus vers ta direction. Sur cet instant, les violons sont orchestre, l’autotune sensible et l’indie gay un piège de plus.
Des fois, au milieu de ma sound machine, je suis vaincu mais je me sens mieux.
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De la frustration naissait ma colère et mes doigts formèrent l’apocalypse. C’est avec cette phrase énigmatique que je m’introduis dans Violent Femmes. Couteau à la main.
Dans ce blog jeu, peu actualisé, je lâche un peu l’année en cours, parce que tu sais qu’on est LA et puis bon j’ai plus d’idée. Autant être honnête, que faire le mec trop occupé.
J’avais donc le couteau à la main, et la bite sous le bras. Une position peu confortable pour te saluer, mais parfois les dents serrées empêchent le sang de bien circuler. Le cerveau mal irrigué, j’avais des idées peu glorieuses, du sang, de la haine et un abcès à crever. Ouais, parfois c’est comme ça.
Alors j’ai regroupé ces petits bouts et construit un pont entre toi et moi. J’y ai mis mes petites voitures et on a joué au tunnel toute la nuit. Vrrrooom vroom, le roulis incessant des ressorts, la 4e dans le virage, attention papa va doubler et boom le par brise en pleine poire. Fâcheux, mais nourrissant.
Sur le bord de la route, j’ai rangé mes petites voitures, pensé les plaies et coupé Spotify. 7min x 5 écoutes, le compte était bon.
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Ma vie ne sera jamais aussi cool que Last Nights Party, c’est comme ça. Alors je m’enferme et je rivalise d’imagination en porn tag, je devrais en faire un métier, tapé de quelques synchros bien senties.
Aujourd’hui j’ai bloqué sur Appetite for Destruction de N.W.A. et j’ai tapé du tag bien ghetto, à la limite du légal. Tombé sur une sitcom qui dérape, ca a fait mon affaire, marrant.
J’apprends aussi que mon quartier est théâtre de meurtres, ce soir j’irai y faire un tour avec le même morceau, synchro street crédibilité, tu vois. Pourtant pas de Kaiser Sauze style comme ces bolos de « frères » blancs, je suis izi dans le X-barre, mes congolais me reconnaissent. Si ce post ressemble à du blog jeu, ok, le morceau date de 1991 alors j’ai le droit. Puis ici on est elengi, tu suis ?
Des plus kitoko.
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A la base, 2010 j’étais pas vraiment pour, j’étais bien calé au fond de mon siège de 2009, un peu branleur, franchement tranquille. Puis, c’est arrivé, d’un coup d’œil minuit est passé et le temps a filé. J’ai essayé de remonter le courant, mais trop tard. Emporté par le flux, j’ai déboulé mes premières heures trop vite, juste le temps de reprendre mon souffle pour un calva-coca.
Etrange. Petit verre, 60°au fond et température ambiante au dessus. Absence de bulle. Suspect. Coup d’œil à l’heure. Le coq s’anime.
L’affaire avalée, la conversation tourne autour d’un vaste projet de club libertin et d’orgies, ponctuée de « hey » « bon » « mais » « ouais » « enfin » « parce que ». Un bordel de mots pour définir un concept à partouze. Une jolie cohérence malgré nos pointillés. L’année pouvait commencer.
Pixeltan n’était pas là, mais elle aurait pu s’infiltrer, cette petite asiat sournoise.
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Tu sais il m’en faut peu pour retrouver un mojo d’abruti, souvent il se cale tout seul sur le premier temps. Un coup de bassin et BANG BANG, puis détente « jeux de mains », sourcil relevé et petits pas de côté. C’est comme ça que je m’introduis quand tu remues sur la piste. Mon petit style, mon petit truc un peu gay.
Alors… d’accord. T’es foutu comme un sablier, le temps qui s’écoule et mon goussex des plus remonté : en 2002 on savait s’amuser. T’es passé à côté, putain mais Snoop Dogg qu’est ce qu’on attend !?
Séance de rattrapage : pump baby, monte sur mon tumb’ bloggie fonk.
Snoop Dogg – Hourglass (Edited) (Feat. Mr. Kane, Goldie Loc)
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En ce moment je suis un peu dans un style bourrin-bourré, alors j’ai besoin pour me chauffer, en plus de gintos surdosés, d’un mongolien comme T-Pain.
« Take Your Shirt Off » ? Ok vendu.
«Is Autotune Allready Dead » ? Non, sinon je suis au chômage.
Voilà le concept, assez basique mais efficace. Je n’attend pas plus de ce gros cool : prendre la monnaie et voir pointer des titties. Tout à fait honnête et entre nous je tape le fond de temps avec des snap bien ambiancés précédés d’un gimmick de bras hélicoptés.
Donc mon égo et moi, on approuve.
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Les reins cambrés au bon endroit.
T’imagines un shoot qui commencerait par « un petit bonhomme de femme » ? Hein ? Fout les jetons ce truc. Tu sais comment ca se passe par ici, on tague, c’est notre style. C’est une teen dominicaine qui vit dans le Spanish Harlem. Les reins cambrés au bon endroit, elle est superbe. C’est Maluca.
Les présentations faites, on scroll vénère ses photos sur son myspace, ses shows, ses potes, poussée de mojo entre les jambes. Aïe mama.
On s’emmerde par ici, trop froid. Les leggings qui font la queue, bourrés, pétassés en CB à PAPA. Elles sont venues pour faire la peau à ton godet, des petites putes sans BJ qui finiraient bien défoncées par Polanski.
Vraiment.
Monsieur, nous ne mangeons pas de ce pain là. Notre cœur est aux Antilles, Bahamas, où il fait chaud et sale comme chez Pedro Juan Guiterrez.
Tu piges ?
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Thunderbird, vapeurs foncedés bien claqués sur des fesses trop jeunes pour être majeur. Le petit oiseau court dans les rues de New York, caresse de son vol les grandes tours, et revenu de Dubaï avec ses économies sous les ailes, s’en va se poser sur la plage.
Solid Gold, oui. Absolument.
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Wow, je laisse ce blog-pute en jachère. Hey ! Esprit mabe ! Désolé, un peu surbooké en ce moment, et cette Superette à alimenter. J’en viens même à parler d’oldies, genre The Byrds.
Récemment j’ai lu du des chroniques bien pourraves sur le dernier Them Crooked Vultures (qui défonce). Des chroniques de mecs déjà vieux à 20 ans, ils prennent le tracklisting et le commentent. Hardcore, isn’t it ? Faudrait leur dire à ces petits bolos, nostalgiques du CD, qu’un album c’est un tout et qu’un tracklisting c’est de la branlette de fin de prod. Le premier qui me sort qu’un album raconte une histoire, se prend le coin de la table dans l’oeil.
Jeune fille devant ta chronique, toi qui m’écoute les doigts poisseux de vice sur ton clavier dégeu, écoute cet album des byrds, et découpe le. Appelle la première partie : face A et la seconde : face B (ingénieux, hein). Voilà, je t’explique l’ambiance.
Face A est : tu bosses, tes parents sont à tes côtés et avoue le, tu t’ennuies un peu. Les amis, le pont des Arts, la folk, putain quand est ce qu’on s’éclate ?
Face B : tu as pris un truc louche, bien foncedant, tu te caresses dans un tourbillon de chimères entrelacées. Tu te tagues solo / masturbation / teen / homemade / wetdreams, tu comprends, que ton tracklisting est bien stupide quand le mode repeat est enclenché. Tu as fait l’amour à une piste.
Well done petite.
The Byrds – Thoughts And Words (la piste où tu dois te toucher)
The Byrds – Everybody’s Been Burned - Single Version (cadeau foncedant)
The Byrds – Younger Than Yesterday (c’est l’album si t’es curieuse)
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Le Roux / Them Crooked Vultures
J’ai envie de parler de tous les titres. Josh Homme c’est mon gars, putain de rouquin, surproductif, ce type a 2 bites c’est pas possible. L’album vient me chauffer délicatement le gland, j’adore, l’amour virile putain. C’est levrette claquée à toutes les plages. J’aime çà.
Groove infernal, son crade qui met KO The Dead Weather. Josh, quel est ton secret ? Fais tu aussi un régime iodé ? J’ai toujours cru aux threesome, surtout entre (porn) stars, là c’est un triangle crasseux dans une cave, ambiancé du genre Wife Bucket produit par Digital Playground. Woutch, papa.
A tes pieds pour la divine leçon.
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Ouais ouais, je sais j’écris plus trop ici, mais c’est comme çà, mon régime à base d’huitres et d’oursins me prend un temps fou. En fait, non, j’ai juste subi une courte baisse de mojo, ca arrive tous les six mois, c’est pas bien méchant, ca se règle à coup de danse gay en chorégraphie spontanée aussi appelée « l’amitié virile ».
J’aime me frotter à mes potes et leur toucher les tétés, c’est ma façon à moi de les aimer et ca excite leur meuf, la plus pure technique du snake, vois tu.
Sinon, la nouvelle compil Kitsuné est sortie, comme d’hab on l’écoute à peine, en râlant que c’est vide sauf que dans un an on dira « ouais Slagsmålsklubben c’est trop mes types ». Quoi que, imprononçable.
Ce morceau est très cool, un brin vicelard, pas pour me déplaire. Comme la Superette, qui renaît de ses cendres tel le phénix bleu de Twitter. Follow nous, on t’aime.
